Miguel

fora atropelado gravemente
numa passadeira dos subúrbios,
modo e local tão costumeiros
em desaires de chapa veloz
contra corpo indefeso

passara meio ano no estaleiro
por entre sonos induzidos aos dias
e tratamentos aos membros,
ao ânimo frágil, ao que restava
de um qualquer arcaboiço de vida

sobrevivera, é certo:
o verdadeiro testa de ferro
de um outro esquecido miguel,
crente na bonomia de uma vida
e na segurança das passadeiras

contava-nos isto com ligeireza
por entre cervejas, cigarros de rir
e sorrisos de explícita amargura
(nunca é implícito o desalento
e o atropelado sabia-o havia muito)

ao seu lado, um semiconhecido
quis dar uma de phil, o doutor,
o nicholas sparks da esplanada santo isidro,
observando, solene e bacoco:
depois de teres visto a morte tão de perto
passaste com certeza (ele tinha a certeza)
a valorizar muito mais a tua vida

a coisa até fazia sentido, não fora
o brutal paradoxo que encerrava:
passar a estimar mais a existência
conhecendo o que em breve se avizinha

e como perdera o sentido do pejo
seis meses antes numa rua de lisboa
miguel sorriu (já sem amargura)
e contrapôs que não
que nem por isso:
a principal diferença é que agora
(à conta de dores, talvez,
ou de lembranças)
passava o dia inteiro a fumar ganzas