Como já devem ter percebido

A loja está fechada para vacances, voltando a abrir brevemente num outro lugar, com outros olhos...

Ainda a floresta. Dois poemas

caçar não sei e já confesso:
fraquejo de arco em punho
sou mão de lenta lança
recolho só à flor da erva
o fruto de baga rubra
ossadas de musgo e de ouro
galhos para uma fogueira

nas cercanias de szatta
que é nome de nítida aldeia
tanto achado como perdido
nos desvios do bosque escuro
onde testei a resistência
de pau lançado a tronco
e peito à fúria dos dias

não nascerá flor alguma
ou erva brava, inesperada
no lugar do cervo morto

apenas pó daquelas carnes
ou cinza de algum incêndio
e antes disso
oportuna passarada
de pena negra
e bico torto

Balizas húngaras

 

Por coragem

(...) o que queria e o que não queria, estória sem final. O correr da vida embrulha tudo, a vida é assim: esquenta e esfria, aperta e daí afrouxa, sossega e depois desinquieta. O que ela quer da gente é coragem. O que Deus quer é ver a gente aprendendo a ser capaz de ficar alegre a mais, no meio da alegria, e inda mais alegre ainda no meio da tristeza! Só assim de repente, na horinha em que se quer, de propósito - por coragem. Será? Era o que eu às vezes achava. Ao clarear do dia.

João Guimarães Rosa, Grande Sertão: Veredas

Mostra das aldeias. Zalaegerszeg, Hungria

Cinquenta poemas

Para assinalar o #50 da sua admirável sèrieAlfa, o poeta, tradutor e editor Joan Navarro reuniu cinquenta poetas que no passado participaram no projecto. São cinquenta poemas de uma família muito heterogénea, como sempre traduzidos em quatro idiomas. Aqui, senhores.

Em casa

Às vezes esqueço-me um pouco, perco-me um pouco. Não acontece muito, nem nunca por muito tempo. Mas saio um pouco de mim, fico fora do que sou. Falha-me a memória, esqueço-me de onde estou. Um pouco apenas, não mais que uns segundos. Se fosse um olhar seria um relance, ou um lapsus linguae num discurso de horas. Coisa pouca, ainda assim um esquecimento. Mas depois olho para ela. Fico a olhá-la sem que me veja. Estudo-lhe as linhas, a cadência das pálpebras, e depois olho para o cão ao lado dela, sapiente monte de pêlo, quieto e um pouco indefeso. Olho para estas coisas e lembro-me Olho e sei que estou em casa.

Uma canção para domingo

Recebido hoje, via e-mail, de uma galáxia longínqua

Máquinas, convocai a vós o sangue verdadeiro que vos percorre!
Humanos, ligai em vós a turbina de metal que vos suporta!

Seres cyborguianos do futuro, sejamos o tempo que há em nós... para sempre!

 

Às vezes apetece esta recusa

Uma canção para domingo

Morrer de amor é bem melhor

do que viver sem ti

Adeus. Bom dia.

Dois poemas de Ana Rüsche

Retirados do último livro da autora, Nós Que Adoramos um Documentário (São Paulo, 2010)

os papéis

e assim ficamos
como tudo, como sempre
esse ever unfinished business
sem a coragem dum chefe da máfia pra te aprontar
na rua as vias de facto

como tudo e como sempre
with so much love
esse isso tão difícil, a kind of rush
um compromisso com algo mais terrível do que o
amor
o arrastado passar dos dias

num quando

a cirurgia foi um after hours, mas estou
acostumada a ir dormir tarde
acho que os médicos também, tão animados
fui sim até o centro cirúrgico bem acordada e
fiquei acordada, sinto a hack entrando
entrando...
ainda ao longe, bem corajosinha, uma conversa
sobre qualquer coisa, luzes nos olhos
para que me sinta bem iluminada, bem disposta
de súbito lembro que não fiz depilação, e isso me
envergonha mortalmente
seria tudo filmado e colocado no youtube da
faculdade de medicina, ririam de mim
mas tenho de explicar - foi de urgência a
cirurgia, não houve tempo
nunca há tempo para nada nessas terras, apenas
para ficar ali, suspensa
e, afinal, não tenho namorado, foi uma urgência,
acontece

no início me estacionaram com o carro-maca ao
lado de um cara paciente também
podíamos até começar ali um romance,
lembro de ter desejado ao final "boa sorte, moça"
e isso acabou já com tudo, que bobo
ele morria de medo, ia retirar uma pedra do rim e
não se rendia a dormir
eu logo disse, ah, comigo também pensaram que
era cálculo renal, pela dor,
mas  depois viram que era uma laranja na
barriga que eu tinha...
de súbito lembro que removeram o cara paciente
com seu carro-maca e com seu medo
e fiquei pensando num poema do zukofsky, sobre
uma laranja e o sol e a letra a
e estava já chorando, desesperada por estar sozinha
e confundindo os poemas, estar tão sozinha,
e a dor, bem, isso é com as mulheres

Decrescimento. Uma ideia para o futuro

Porque o consumo sempre escraviza. Porque o aclamado crescimento económico nunca conduziu a justiça, igualdade e crescimento humano. Porque se aos poucos mais gente começar a sair da lógica do mercado, o mercado definha, a besta morre.   

 

Três desenhos do belga Jan Fabre. A propósito de uma exposição em Liubliana

Uma canção para domingo

Light will fill our eyes like cats, cataracts

Dois poemas de Virna Teixeira

o rio seguia seu curso
molhava os pés nas margens

Lisboa vista de longe,
no esquadro de um muro em ruínas

dois pescadores, anzóis

in Atlântico

a cidade chovia
na distância  ,cercada

de ciprestes

,seu labirinto visto
da colina

muralha de
pedras  .móveis

na arena   do tempo 

in Mar Morto

Atlântico. Mar Morto

Mares que me chegaram do outro lado do mar. Duas plaquetes da poeta e amiga Virna Teixeira, construídas com a sensibilidade própria das melhores arqueiras. 

Por agora ficam as imagens (de Zsófia Pilhál). Seguem-se em breve os poemas.

Lago Bohinj

Silêncio. Um poema de Nuno Dempster

De repente ficou tudo deserto
na área de serviço da BP:
a luz do sol, os dois camiões TIR,
atrás uma paisagem de ninguém.
Por entre penedias e carvalhos,
nem sequer a lembrança das pegadas
que do início dos dias me recorda
a ideia de haver morte, se a terra é
as estações contínuas que mantêm
real a sobrevida, o tempo intacto.
Vulto que respirasse só o meu.
Por ali nenhum outro se assomava.
Talvez tivesse sido uma explosão,
talvez tivesse sido o Sol distante
numa fissura de átomos de gelo.

E no entanto se a morte fosse assim,

se o final fosse aquele espanto claro

das bombas de gasóleo sem ninguém,

dos camiões parados e sem préstimo,

das  coisas no seu último sentido

que é não haver sentido para nada,

se eu pudesse fixar esse momento,
guardá-lo para sempre nos meus olhos,
que feliz abstraído viveria
nos mil metros quadrados sem ninguém
da área de serviço da BP.

Nuno Dempster, in Poesia Reunida